Do meu “Baú de letras”

Um dia desses me perguntaram quem eu era. E eu não soube dizer quem sou. Sei que sou, mas não sei dizer quem sou. Sou.

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Pegando, casualmente, na minha estante, o “Perto do Coração Selvagem”, de Clarice Lispector, lá está na página número 21:  “É curioso como não sei dizer quem sou”. Eco?

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Enquanto envelhecemos nossos amigos mortos permanecem com a mesma idade em nossas lembranças. Só os vivos envelhecem.

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Um livro tem tantos autores quantos forem os seus leitores. Ninguém lê o livro que o autor escreveu.

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Quantos seriamos se todos os nossos amigos resolvessem escrever nossa biografia                              

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                  O treinador agarrou o atleta pela cintura, deu o impulso e ele ergueu os braços, agarrou as argolas e crucificou-se no ar.

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Aprendi que, Bashô, o nome do fixador da  moderna forma do haikai, significa: “bananeira”. A bananeira é uma árvore estranha. Só dá um cacho de cada vez. Cortada. Renasce do próprio tronco. É assim o haikai, nascido do tronco de um tanka?

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É difícil traduzir em palavras o significado de um olhar.

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              Quando me sinto solitário pego um livro e povoo a minha solidão.

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               Tudo que havia de bom em ti,  recolhi como acervo em mim.

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        Aos noventa e tantos, quem é antigo para mim?

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Se os meninos de quatro ou cinco anos já se comunicam virtualmente e eu ainda estou aprendendo, quem é mais novo? Eles ou eu? Se eles já são senhors eu ainda sou junior?

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Eu gostaria muito de entrar pela porta estreita, mas, quem tem a chave?